24 horas

JUAN MARI MONTES Aquella cadena de televisión anunció veinticuatro horas ininterrumpidas previas al gran partido del siglo. Fútbol por un tubo del gran clásico, para desayunar, comer, merendar y cenar. Fútbol para no dormir en toda la noche y olvidar durante un buen montón de horas la fría y calculadora mirada de la canciller alemana, el paseo de un penitente Urdangarin por el jardín de su casa o la lucha contra el calentamiento global del planeta. Atracón de pronósticos y disquisiciones tácticas, viejas imágenes y forofadas de aficionados enviadas por sms llenas de faltas de ortografía en primer plano de la pantalla.

Él se chupaba todo aquello con delectación desde el sofá de su casa, con los pies en la mesita plagada de latas de cerveza y una bufanda colgada del cuello con el anagrama del equipo de sus amores. Esta vez lo tenía claro. Les tocaba a ellos ganar el clásico y la euforia con que comenzó a contemplar aquel programa le hacía mofarse de los ilusos comentarios de las caras conocidas que desde el plató de televisión vaticinaban lo contrario. Al mismo tiempo se encendía y asentía ante los comentarios de los analistas deportivos que confirmaban que esta vez iba a disfrutar como loco.